És
Plutarc, en Vides paral·leles,
qui atribueix al general romà Pompeu la màxima Navigare
necesse est, vivere non necesse
(«Navegar és necessari, viure no»). Des de Jason i els Argonautes
o la Lliga Hanseàtica, que diuen que la tenien
com a emblema, fins a Pessoa, que oportunament transforma
«navegar» en
«crear», i Caetano Veloso, que compon una bella cançó amb els
versos del portuguès, i
unes quantes ramificacions més (a mi em va arribar de la mà de
l'heterònim de Pessoa Bernardo Soares, el sedentari de la baixa, i
de l'amic
Josep Mir, que titulà amb ella un llibre
de poemes en
1986), la frase ha fet
fortuna com a símbol del viatge. Com totes aquestes càpsules de
saber i tots els versos que realment valen la pena, la sentència se
sosté sota la forma enigmàtica de la paradoxa. Que potser navegar
no és al capdavall viure, una forma si més no de viure –ens
preguntem perplexos en la nostra ingenuïtat? I en verbalitzar la
pregunta, intuïm la resposta: no, és més important navegar que
viure. O viure no val la pena si no és navegant. O no navegar és
com estar mort. Etcètera. Cal complir amb el deure fins i tot posant
en risc la pròpia vida, que és el que sembla
que Pompeu estava dient als seus homes per animar-los a embarcar-se
enmig de la tempesta. Navegar,
viatjar, caminar… Sinònims de moviment, de canvi, d'aventura. I
del deure militar de Pompeu a l'íntima convicció, al propòsit
personal, al compromís ineludible que reclama una altra cèlebre
màxima, «Coneix-te a tu mateix», llindar
necessari de tota saviesa, primer impuls per a la gran aventura,
premissa de l'oracle, camí de futur que es fa trepitjant cada
present.
Heus
ací, doncs, València-Toledo paso a paso,
un llibre viscut i escrit pel caminant Luis Antolín, navegant de
mars profunds, intens viatger
del moment. Amb ell el nostre amic respon a la crida ancestral, tan
humana, que agermana viatge i paraula. Perquè quan l'home va
començar a construir-se a ell mateix (un camí que no acabarà sinó
en el
darrer alè humà,
perquè la vida és essencialment
transhumància)
i va decidir abandonar el bressol africà i
escampar-se pel
món, inventava probablement dues coses alhora: el viatge i el
llenguatge. Molt s'ha escrit de com el nostre cervell va anar
modelant-se amb l'ús de les primeres eines, per
tallar, per ferir o
fer foc. ¿Tot
això hauria estat impossible
sense moure's del mateix lloc, més o menys confortable, sense la
«invenció»
del
viatge? ¿I si el viatge no hagués servit per transmetre, a través
de la paraula, les aventures viscudes, per fantasiejar una miqueta
sobre els animals vistos o
els llocs visitats, per acumular més i més informació? ¿I
si després dels perills de
la caça o de
les jornades de recol·lecció
de fruits,
a la vora del foc els homes no haguessen inventat la «literatura»?
Contar allò viscut, amb els obligats pessics de sal subjectiva que
demana tot llenguatge, assegurava
la possibilitat de reviure
les aventures, de traure'n
lliçons i ensenyances, de
descobrir nous matisos
inspirats
pel
relat mateix,
d'alçar
la memòria del viatge compartit, de
traduir a paraules totes les
meravelles vistes, de
representar (és a
dir, tornar a fer present) davant
els altres el sentit del propi viatge.
És
viatge allò que no pot ser dit? No és en l'esforç de dir-lo que el
viatge existeix? No vivim,
com deia García Márquez, per contar-ho? «De contar-ho a
passar-ho», diuen al meu poble, amb la qual cosa no només s'afirma
la distància entre viure la experiència, amb els seus perills i
trasbalsos, i contar-la als altres sinó també la importància que
per als humans té poder compartir-la –insistim, a través del
llenguatge i només a través d'ell (amb succedanis com
el de la fotografia a què
després
al·ludirem).
Que pocs viatjarien si
sabessen que el seu viatge no deixaria rastre, que no podria ser
llegat als altres. Caminar és necessari, viure no. Conèixer-se
caminant, canviant de paisatges, és sovint reconèixer-se,
buscar-se en l'alteritat, en tot allò que en rigor no sóc jo per
veure i viure precisament què és el que no canvia (com volia
Octavio Paz) en els meus canvis. Eixim al món per descobrir el món
i només ens trobem amb
nosaltres mateixos, això sí,
enriquits en el contacte amb ell, en el diàleg inesgotable amb les
coses que ens envolten, els llocs i les persones que ens trobem en
els rics espais transfronterers on es parlen totes les llengües,
jugant entre el dins i el fora, vagant pels tres temps possibles,
anant d'un lloc a un altre. ¿Eixiríem a viatjar sense la més o
menys certesa de poder tornar (i contar-ho)? «Volta el món i torna
al born», diem en
català. En un relat que vaig
demanar fa molts anys als meus alumnes, un d'ells imaginava que una
nau extraterrestre el convidava a fer
un viatge intergalàctic. La resposta de l'alumne-protagonista, de
tan senzilla i sincera, em va commoure:
«Jo, si he de tornar, vaig».
València-Toledo
paso a paso és en certa forma
l'acompliment d'un cicle, el tancament (ni que només siga
provisional: tot és provisional, tot és un viatge) d'un cercle
vital. Vist així, vist a peu i pas a pas, Luis desfà el camí que
el va dur al País Valencià
molts anys arrere. El turista, generalment, viatja per allunyar-se
d'ell mateix agafant-se a les mateixes rutines que l'encadenen a
casa. Vol trobar el mateix plat que menja cada dia. Torna del seu
viatge amb una col·lecció de fotografies fetes a l'atzar, com
trofeus de caça, però la
seua aventura asèptica
i superficial. Si la seua vida ha experimentat algun canvi, no està
capacitat per percebre'l, només vol reafirmar-se, no aventurar-se en
el bosc de les preguntes i els dubtes. El caminant en
canvi es busca a ell mateix
en el paisatge que va recorrent pas a pas i busca també els altres,
escolta les veus que s'acosten i s'allunyen, les paraules que
realment signifiquen, que només poden dir-se enmig del silenci. El
bon caminant, com en la cançó de Silvio Rodríguez, intenta el
difícil equilibri entre el pas i l'horitzó per no perdre's en el
camí. Però ve que s'hi perd a voltes, i en la pèrdua experimenta
la possibilitat de retrobar-se un mateix en el camí. El camí és la
vida, visitada per diverses veus (en el llibre de Luis, les notes
apressades, les descripcions del paisatge, la informació botànica,
el manual de consulta, els dibuixos i els esbossos, els aforismes i
poemes, l'única certesa que ens és donada: «Sóc
ara i ací, distint i idèntic a cada pas»), travessant les diverses
circumstàncies del camí, el camí que es diu a ell mateix, el camí
que parla del camí: literatura. Posem-hi de viatges, posem-hi del
viatge de Luis, a peu, de València a Toledo i per paratges de
Burgos, del 24 d'abril al 13 de maig i del 5 al 7 de juny de
2017. Un tram de la vida
sostret a les ungles implacables de l'oblit. Els qui hem acompanyat
moltes jornades aquest
caminant (en el meu cas al llarg de 35 anys) trobem en el llibre que
avui presentem un munt de suggerències i coneixements. Sense
recargolaments superflus, crec que Luis s'hi ha donat sencer i pas a
pas, hi ha donat el millor d'ell mateix: la curiositat invicta que
alimenta la capacitat
d'observació, la sensibilitat per llegir el paisatge, la fraternitat
ociosa, el desfici creatiu, l'impuls del qui es cansa i no es cansa,
la fe de vida, la il·lusió que el joc del camí mai no s'acaba.
Qualsevol lector trobarà en aquestes pàgines el testimoniatge
senzill, sincer i impagable, escrit pas a pas, d'una aventura alhora
rabiosament personal però
transferible, íntima però
socialitzada gràcies a l'esforç de lucidesa que en el fons és tota
paraula. Gràcies, Luis, per obrir-nos noves rutes, per acostar-nos
l'alè de camins mai abans trepitjats.
I per haver portat una mica
de cada un de
nosaltres en
la teua motxilla.
[Text
llegit al Centre Cívic del Port de Sagunt l'1 d'octubre de 2018. Post número 501 d'aquest blog, que inaugura la secció "Fora de sèrie".]
[Luis Antolín en una excursió per la serra d'Espadà allà per l'any 2005.]